我第五天站在这家店的橱窗外。店就在西湖边的解放路上，不大。牌子有些陈旧了。边角的锈迹让我的喉咙都干涩起来。这是我到杭州的第一个冬天。
下起雨来，那滴细小的雨异常冰冷的砸在我的脸颊上，我的肩膀无端的缩了缩。杭州的冬天是会下雨的。这个城市的一切都蒙在黑纱里，祭奠着冬天死去的阳光。黑白的汽车代着土色泥泞从我眼前交叉而过。天是蓝灰色，地是紫灰色，牌子上的颜色犹如凝固的血液一样干结着，成了泥土的一部分。已近夜色中的马路开始反光，清晰无比的倒映着这滩浑浊的颜色。而我，是绿灰色。我母亲穿了10年的大衣，曾经是幽雅无比的墨绿色，覆盖在她挺拔的身上。在我离开那个阳光灿烂干燥无比的北方小城时，讪讪的跟她要了这件大衣，可他，再也没有鲜亮过，在我的眼睛下一点点的腐朽下去。而今天，已经彻底变为了灰色。搅在了这洼浑浊里。可我知道，他还将继续陪着我，也许再两年，也许再五年。我低头看着衣角一块干了的泥点再次湿润。撑开了手里的伞，一个角已经掀了起来。我不在乎，我能在乎的只有眼前的橱窗。那是灰色世界里唯一的心跳。
那里有一整套的色粉颜料，国外产的，每一个都安静的趴在一个小格子里。天气的阴暗对他们丝毫没有影响，从白色到灰到黑，火红到洋红，粉绿到墨绿，湖蓝和群青。有186个颜色。我从第一天就开始数，每天都来数一遍。每一个颜色都美的让我移不开视线。我知道，哪些是用来画天空，哪些是大海，我知道还可以画自己，我的身体。我知道那些色粉有着细腻的粉质，我还知道，他们在纸上会说什么话，当然我也知道，他们天文数字一样的价钱，只是对我，一个18岁的女孩子，一个用指节苍白的手抓紧身上旧大衣的女孩子。我只能，每天来看他们。每天计算着我可以先买哪几个，然后第二天又急急的来想，不对。我可以把墨绿色换成深绿色。我能做的，只有站在这里，看他们，在我心里画画，然后抹去。雨水沿着掀开一角的伞骨滴答下落，淋湿了我的后背，大衣根本抵抗不了水气的诱惑，纤维被霸占后，我能得到的只是发自内心的寒冷。我咬紧了下唇，只是不想自己在这洼混水里落下泪来。店门被推开了。空调的热气冲的我后退了一小步，然后又瞬间冷却。一个男人走了进去，他关门的刹那回头看我。眼神锐利的闪过，嘴角却是上扬的。然后，橱窗里右上角一个小格子里的颜料被抽走了一根，我看着那突然出现的空隙，心脏就象果冻一样被小勺子挖走了一块。接着是第二个格子，第三个，果冻一勺一勺的被挖了个精光。风怎么那么大，他吹走了我的伞，还是我松开了我的伞，我只看他挣扎着沿着马路翻滚。却没去追。
他伸开手臂，托着那个包装精美的黑色盒子送到我面前，里面就躺着那些五颜六色的精灵。我张了张嘴，发不出声音，雨点沿着他黑色羊绒大衣的细毛上滑下，不留一点痕迹。我征征的看着那衣服，看他拇指指甲完美的轮廓和干净的色泽，看他渐湿的头发，却没去看他的眼。
他说，走吧，雨大了。
我第五天经过这条街，我第五次看见她。第一天，只是不经意的一瞥。第二天，发现她留给了我一颗墨绿色的种子，第三天，我看见了她微微抖动的肩膀，第四天，是她苍白的指头。我的车子从她身后擦过，从没停留过，我也从没看见她的脸，她没有在意过我，因为，她只会盯着那个橱窗。呆呆的看。第五天，我决定停下来。也许是因为她弯曲及腰的头发。也许是已经要没过她脚背的积水，也许是她后背被淋湿的大片暗黑色。我决定停留。
橱窗里的只是一种颜料，精致的小方条，颜色异常清晰。决绝的，没有一丝含糊。不似这赤豆粥一样的世界。我想，那就是她在看的，在每天等待的。她种下的小种子在我心里开始发芽，只是冲破的不是土壤，而是我心脏的那层薄膜，细微的疼痛让我想起了20年前揣着10块钱来到杭州的那个少年，攥紧着自己短裤的双手，还有，凝视着商场橱窗里那辆自行车时的热切却茫然的神情。我没有迟疑的推开了门。关门的时候我第一次看见了她的脸。白色的半透明的皮肤和翘着的下巴。看她失去了焦点的眼睛，我笑了。
颜料被包装在了一个黑色的盒子里，我就这样提着，送到了她的眼前。她的伞已经不直去向，头发卷曲着贴在脸颊上，她的嘴巴张了张，什么也没有说，只是看着那盒颜料，看我的指头，看我湿了的头发，却没看过我的眼。
我说，走吧，雨大了。
我希望自己不要发抖，我希望自己很愉快的接受，我也希望自己能挤出一个微笑。可我就是这么呆呆的，象只淋湿的松鼠一样用躲闪的眼睛偷偷看他。我伸开青色的爪子接过了那个黑色的盒子。没有说谢谢，甚至连一丝兴奋都没有表现出来，在他打开车门的刹那，我的脸看见了乳白色的地毯时一下子涨红了。我咬住下唇，眼角张望，寻找一个可以擦干净脚上泥巴的地方，他在车里温柔的笑了，说，来吧。雨太大了。
现在，所有的果冻又完整的拼合了。在我的膝盖上，安静的睡了。我用指头小心的抚摩着盒子的一个角落，尽量小的动作，尽量不被人注意的。那包装纸的质感沙沙的，无比柔软的吸引着我的皮肤，他们是那么实在的，存在在我的生命当中。我歪头去看开车的人，坚毅的鼻梁，弯曲的眼睛和鬓角已经花白的头发。他始终微笑，在一个红灯时转过了头，问我，我们去吃东西好吗？我点头，车里暖和而且安静，但我咽下口水的声音却惊天动地。他大笑的时候我愣了好久，我看见他的眼睛了，象，流沙。
我端着碗去躲避他的眼神。他却一直拿筷子夹着菜追我，安静的笑，说，你怎么那么爱吃肉。是啊，我怎么那么爱吃肉。红烧肉，白切肉，回锅肉，东坡肉，瘦肉的纤维被我咀嚼时的实在感，肥肉在口里即将融化时的香气以及我吞下他们的满足感，或许，这只是借口，只用来掩盖学校食堂里接近枯黄的谎言。
饭后我安静的上了他的车，车子沿着湖边滑行，枯萎的荷枝几何形状的在湖里摇摆。我没问我们要去哪。
我想，我是要给他些什么的。
我想，我是想要她些什么的。她上我的车前红着脸盯着自己沾满泥巴的鞋，她在车里小心看我一眼然后用指头抚摩颜料时的紧张，她咽下口水时忽然咬紧的下唇。我想她是个礼物，被扔在大街上等待我去发现，而我在第五次路过后才确定她是给我的。
我代她去吃饭，可她却一直躲闪着我，她漆黑的长发有时候盖住了眼睛，她就藏在那后面看我，然后小心的去夹一块肉。飞速的塞进嘴巴里。咽下之后就是一种似笑非笑的兴奋，她的脸变红了。沾满油的嘴巴小巧红润。有时候她的舌头溜出来，迅速的一扫，那舌头是淡淡的粉色，薄薄的，犹如百灵一样。我夹着菜去逗她，然后看她老实的把菜吃完，眼睛却望着那盘肉。心里都是柔软的，象夏日的沙冰，微小的颗粒，冰凉，被舌头搅拌时砂糖一样融化，却需要被咀嚼。
她安静的坐在车里，膝盖上放着那盒不肯放进包里的颜料，没有问我要去哪里，也没说她要去哪里。
直到我俯视她身体的时候才清楚的意识到自己的卑鄙。可我已经无法停止。
青黑色的屋子只有她身体在散发出微蓝的光芒。长发扭曲着四散。象深蓝色的血液一样流开。我惶恐的挣扎着却不能停下的冲撞。她的指甲深陷入我的身体，这就是我的礼物，给我巨大的欢娱和安慰的同时，我们彼此疼痛着对方，我知道，我的付出总有停止的刹那，只是，不是现在。我绝望的用尽所有力气，大脑空白的刹那我只听见了她细小的哀求还有眼角的泪滴下的声音。震的我颤抖不止，直到我趴在她柔软的身体上，把自己从苍老的挣扎中唤醒。努力的维持我所谓的尊严。
我的指头掠过她的嘴，我的舌头吮吸过她的耳垂，我把她翘起的下巴含在了嘴里。只希望她睁开眼睛来看看我。可她始终没有。我拆了我的礼物。可今天不是圣诞节。所以，我害怕，当上帝发现后，会收回她去。我曾经厌倦黑夜，每天只盼望着白昼，在那时，我是领导一切的顶点，我的满足感会一次次的得到满足。被人尊敬的满足。只是今夜，我苍茫的看着窗外希望永远也不要天亮。那将是最可怕而又尴尬的结局。我坚持着，可我，知道自己要睡了。她趴着紧闭着双眼，连一瞥都不肯给我。我做了所能做的最后的挣扎，把她头发的一个卷紧紧的缠在我的中指上，我想这样她就跑不掉了。是的，你就跑不掉了，让我再看你一眼，晚安。
我未曾睡着，只是不能睁开眼。他含住我下巴的时候我好想去看他，我想看他弯着的眼睛，看他的嘴唇，看他的头发。我想，和他四目相对到达极点。可是，他的眼睛是流沙。游戏的规则我清楚，若我睁开眼睛，就是我输。
他的指头冰冷的滑过，轻触的舞动，我悄然绽放，赤足在刀尖起舞，我在眼泪掉下的刹那别过头去，他一定看不到。我的手指狠狠的抓紧他的胳膊，我唯一能抓住的东西。不松开。他象孩子一样的在我怀里。可我，睁不开眼。
他滑动的手指渐入悠长，轻柔，我知道他要睡了，我感觉的到，他的呼吸。悄悄张开睫毛，侧头去看他，却扯的生疼，我讶异的看见他把我的头发绑在了中指上，那一个美丽的卷，变成了我最漂亮的锁链。我不能动，于是只维持了这样的一个动作，我终于可以好好的看他了。发青的下巴，浓密的睫毛。我想我可以，在以后的日子里记住他。
天空似乎是亮了起来，我被捆绑在这样一个地方，我被捆绑在一个男人身上。叹了口气。伸手抽出包里的美工刀，慢慢推出闪着清冷光芒的刀片，轻轻的，坚决的对着我那一个发卷切下去，谁说头发没有神经末梢，谁说头发只是附属品，我怎会疼的抽气，那一个发卷齐刷刷的刺着我。我慌乱的捏住发卷，可是一松手，还是断了。
我在清晨时离开，抱着颜料告诉自己这只是交换。可我依旧一边哭一边走一边回头看。我的发卷，它会不会恨我。
我现在只想画画，用我的新颜料，画第一张画。
我知道她会走，我在清晨看着指头上的头发，她们弯曲着勒着我的指头，一丝一丝，缠绕着，纠葛着，我苍白的指头怎么也伸不直，我舞动他，却发现十指连心只是这个意思。头发上的味道提醒着我，昨天不是梦。上帝也没收回礼物，是我，自己弄丢了她。
我开始喜欢在那条路上散步，从冬天到夏天，有时候我就站在她站的地方呆呆的看橱窗。看那些格子里的精灵，那条路很长，有很多的画廊和咖啡馆，我总是在那里逗留，希望能在街上的长发女子中寻找自己丢失的那一个。只是每天都失望而去，画廊里经常有小型的画展，我偶尔也会进去张望。只是这一天，我突然十分的想她，画廊里的每张画都让我下陷，我想那颜色该是她，墨绿和深蓝，我知道她睁开眼睛看过我，因为，在画廊中央的墙上，我看见了那张画，是我的脸，熟睡中，指头上缠着她的发。
文/紫蕊末香文章来源：榕树下
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